Cabeleira diacrônica

Me olho no espelho. Pareço mais com o que sinto do que quando estava cabeluda, três dias atrás. Meu cabelo pesava, junto com minha fisionomia. Não sabia o que fazer com ele, além de prendê-lo e arrebentá-lo. Um incômodo. Marquei com minha (ex) cabeleireira uma milagrosa seção, tão improvável na quinta-feira. Choveu horrores e ela não apareceu. O portão estava fechado, mas como queria me livrar desse cabelo atrás da orelha, entrei na próxima porta e confiei meu destino a um desconhecido com creme na cara. Mostrei a foto de uma moça sorrindo com seu chanel desfiado na revista. “Vai esse”, como se pede uma bebida pra experimentar. “Vamos lavar”, e seus esfregões no meu couro cabeludo não cessavam e durante o filme dublado de guerra, com as cores fortes, ele me machucava com seus dedos cutucando minha cabeça.

Não conseguia me olhar no espelho. Tenho sério problema em olhar no espelho acompanhada. Fico com a cabeça baixa no banheiro feminino até ficar sozinha. Eu só olhava torto para a TV, com aquele filme sangrento. Ele percebeu e virou minha cadeira pro lado. Usando aquela veste degoladora disforme, sentada na cadeira do barbeiro demoníaco da rua Fleet, prestes a cair no andar de baixo e virar torta. “Não se assuste, eu corto diferente de todo mundo.” A navalha afiada marcava o que eu seria até o cabelo voltar a crescer.

O moço, Wesley, Warley… Wayder! Me entregou seu cartão com o Jhonny Depp (não Deep!) e suas “mãos de tesoura” título que lhe cai bem. Ele me raspando a cabeça, me deixando com um lado do cérebro maior que o outro, e a gente falando de filmes antigos de vampiro. Vampiro “de verdade”, não aquele outro Edward que vira purpurina na floresta e recusa o pescoço da amada. Apresentei-lhe Clarice Lispector, a escritora, não uma personagem de algum filme que ele não tinha visto ainda. No espelho, consigo sozinha me compreender melhor que antes. Não sei quem estou no mundo, não me adequei. Não sei o que estou tentando esconder.

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